La Chambre Morte

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La cité dolente

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A quoi pourrait ressembler l’Enfer sur terre aujourd’hui ? En dialoguant avec La divine comédie de Dante, Laure Gauthier réinvente l’Enfer à partir du récit poétique d’un vieil homme anonyme qui s’enferme volontairement dans un hospice : il fuit notre monde où l’on est enseveli sous un flot constant d’images et d’objets et espère, depuis son EHPAD, trouver enfin le temps de penser à sa vie avant de mourir. Mais l’Enfer aujourd’hui, c’est bien de ne pas pouvoir nous retrancher ni respirer, ne pas parvenir à trouver le temps, même pas à l’orée de la mort. Dans un récit sombre, caustique mais où l’humour affleure, Laure Gauthier nous offre un panorama de notre société en clair-obscur pour nous inciter à redresser la tête et à « oser faire le choix de respirer, les pieds nus et les mains vides ».

La claire caresse /la clara claricia

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La Claire Caresse est un recueil de poèmes suivi d'une pièce de théâtre sur le prieuré de Serrabona où ANna Serra a vécu pendant deux mois en tant que guides. Elle y partage toute la passion qu'elle porte à ce lieucqui la relie à "l'entremêlement du vivant et des émotions autant qu'à celui des civilisations anciennes, à un mystère qu'il s'agit d'explirer sans rien vouloir trouver de plus révélateur qu'un poème ouvert vers les probables. Tout le petit peuple des chapiteaux, le jongleur, les lions, les fleurs, l'acrobate... se promènent dans le texte.

La clameur des lucioles

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On marche dans une ville étrangère, Montréal, de porte en porte, de visage en visage. On ne connait de ce jour, ni la dernière porte, ni le dernier visage. Une phrase s’éteint, les mains serrées sur la rambarde d’un balcon, une ville dans les yeux. Ce livre est devenu un spectacle en 2020. Une lecture interprétée par Sandrine Bonnaire accompagnée par le trompettiste Erik Truffaz qui en a composé la musique. LA CLAMEUR DES LUCIOLES a été jouée en France, en Italie, en Suisse... et a été sélectionnée dans le cadre Un rêve d’Avignon par France Culture en 2020. "...Je vais sortir. Je dois sortir. Marcher dans les rues, écouter la ville. Voir le pas des maisons. Voir les habitants entrer dans ces maisons et en sortir. Plus que tout, je dois aller voir le fleuve, le chemin qui marche, le Magtogoek des amérindiens, le fleuve aux grandes eaux. Le Saint Laurent. Mais peut-être ne sera-t-il plus là. Peut-être que le fleuve aura disparu au fond de la nuit dans le cerveau d’un homme qui le rêvait. Peut-être que le fleuve et tous ses transports de pommes douces, de sel et de farine, coule pour toujours dans le crâne d’un inconnu disparu en forêt. Peut-être que le fleuve que nous voyons là est une illusion, le reflet de la pensée d’un homme étendu sous les branches et que le chemin qui marche le protège maintenant de son absence."

La constellation de la sandale

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En 2020, Sandrine Cnudde traverse seule la région Occitanie à pied, notant ses observations et photographiant paysages, gens et animaux. Elle en profite aussi pour faire des lectures publiques de ses textes chez des habitants. Au retour, elle travaille la mise en forme de ses collectes révélant des espaces invisibles, des liens silencieux qui unissent les hommes à leur territoire.

La Fautographe

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Deux temps s'interpénètrent. Le « je » qui fixe - dans son bain révélateur les conditions de son existence et les portraits-contacts qui mettent en place une transmutation qui - sous l'action d'un corps - se fendent vers une « histoire photographique ». Chaque portrait-contact fait émerger une "humanité" : à la fois situation - proposition narrative et vies incarnées se dévoilent dans l'écriture. S'exprime ici la tentative d'exister de ceux dont on ne parle pas- que l'on ne voit pas - Une tentative de se raccrocher au peu qui reste - une histoire qui cafouille individuellement et collectivement- une étroitesse de sens -des manques que chacun porte pour tenir une vie sans et sous - Ce travail poétique s'accompagne de recherches photographiques - d'articles - de documentation- de musique- etc.

La femme à l'oreille cassée

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Quand Delphine Bretesché apprend que son cancer est reparti, elle décide d’écrire. Elle nous livre alors un texte à la fois drôle et déchirant dans lequel elle raconte ce qu’elle vit mais aussi revient sur les grands moments de son enfance et de sa vie. Elle décède du cancer le 23 décembre 2021. En cherchant dans ma boîte de réception – ce que je n’avais pas voulu faire depuis des mois – je retrouve la date à laquelle j’ai enfin reçu le manuscrit de Delphine, c’était le 3 octobre 2021 ; ce texte, nous en avions parlé à de nombreuses reprises, il avait un titre depuis le début, La femme à l’oreille cassée, mais jamais Delphine ne le nommait ainsi, elle l’appelait son best-seller avec une solide dose d’auto-ironie. « Une femme qui écrit sur son cancer = best-seller assuré », répétait-elle, mi-grave, mi-rieuse. Ce best-seller a été écrit rapidement, en moins de six mois, entre le moment où Delphine apprenait la récidive d’un mélanome à l’oreille contre lequel elle avait lutté l’année précédente – récidive étant alors jugée préoccupante mais curable – et celui où elle a eu confirmation d’une invasion de plusieurs organes par des métastases. Ensuite, Delphine avait un combat à mener, elle n’a plus touché au manuscrit, n’a pas laissé d’instruction à son sujet sinon qu’elle souhaitait qu’il soit un jour publié. Avec Benoît Guillon, son époux, et Catherine Tourné, son éditrice, nous avons repris son best-seller et procédé à quelques ajustements, décidant de le chapitrer, prenant la décision de déplacer Premiers de cordée en fin de volume. Les modifications sont mineures et vont dans ce que nous pensons être l’intérêt du texte. La femme à l’oreille cassée est un texte formidable et poignant, drôle et empathique, intime et universel, mêlant roman et poème, où une narratrice se dédouble pour raconter sa bataille contre la maladie et replonger dans des épisodes marquants de sa vie. J’ai mis du temps à le relire, ce manuscrit ; mais une fois la chose faite, j’ai eu la conviction qu’il fallait absolument lui permettre d’avoir des lecteurs, c’était – je me répète – le souhait de Delphine. Je ne sais pas si ce livre deviendra un best-seller, je sais simplement qu’il saura trouver un chemin sensible chez celles et ceux qui maintenant pourront le découvrir, ce qui est la plus belle chose qui puisse arriver à un texte. Eric Pessan

La fin du monde

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Depuis le temps que tout le monde l’annonce, voilà : c’est (enfin) La Fin du monde. Le livre de Samuel Deshayes et Guillaume Marie est un chant prophétique d’aujourd’hui, jouissif et inventif. Une danse de joie sur un volcan en train d’exploser. Partie de la banlieue sud de Paris, leur apocalypse englobe peu à peu toutes les histoires, toutes les géographies. On y croise des créatures fantastiques et immenses, une comète, une prophétesse, des lamantins. La Fin du monde, composée d’une trentaine de courts chapitres, joue des formes de la narration et l’explose avec les armes de la poésie. Deshayes et Marie reprennent des formes existantes (sonnets, sextines, versets, etc.), les détournent, en inventent de nouvelles.

La gestion des espaces communs

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Une fois ôté tout projet d'écrire, on peut commencer de la façon la plus simple, faire avancer un nous, l'inscrire dans un espace élémentaire issu de l'enfance ou de l'administration des eaux et forêts, qu'il traverse on ne sait trop dans quel sens car il y progresse peu. Les éléments sont prêts pour un récit, mais disjoints, parfois défectueux. C'est un assemblage non-linéaire. Si chaque paragraphe est une nouvelle tentative, le but n'en est pas clair, quoique sans cesse il soit question de définir ce dont il s'agit. Du reste, le nous peut céder la place à un je, un tu, qui ne sont pas davantage individués. Ils ne sont aussi bien qu'un effet de la grammaire. Pas de solution de continuité entre la langue et le réel (ou la fiction), non parce qu'ils s'équivaudraient mais parce que croyant être dans l'un on est dans l'autre : ça communique, comme si - hypothèse - l'objet de ce texte était le texte lui-même et l'objet qu'il constitue, qui dérive à l'intérieur d'un espace clos.

La Pierre à 3 visages

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Trois parties, trois formes d'écritures, trois « portraits de femmes », ce texte mêle, par la forme et le fond, modernité et passé, archéologie et vie quotidienne, langue poétique et de tous les jours. La poésie comme lieu de rencontre de toutes les époques, de toutes les femmes, de toutes les écritures. La première partie reprend la forme de la première écriture apparue en Irlande, (système de lignes symboliques de part et d'autre d'une pierre verticale), dans les autres parties vers courts ou plus longs.

La plus petite subdivision

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Katia et Fanny s'écrivent depuis leurs villes de province,respectivement moyenne et petite. Elles ne se connaissent pas, ne se sont jamaisrencontrées, mais se sont lues. Ce qu'elles apprennent l'une de l'autre àtravers leurs échanges de poèmes, elles l'apprennent surtout à travers deslieux. Lieux fondateurs, lieux de vie, lieux fantasmés, lieux refuges, lieuxhantés. Leurs grands-mères, leurs amoureuses, leurs voisin-e-s, leurs ami-e-s etle personnel médical sont les invité-e-s de ces vignettes de leur quotidienpassé ou présent, figures qui traversent les paysages modestes qu'ellesaffectionnent. Ce qu'elles se confient, au fond, c'est peut-être leurssubterfuges pour tenir dans un monde en flammes, en guerre, en constanteréduction. Les petits cercles des pierres qui entourent le feu de camp, lespetits cercles de proches, les petites subdivisions où l'on s'exerce à modifierle réel par la poésie – rien qu'un peu, comme on pose une main sur des omoplatessecouées de pleurs.

la porte, le rêve

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« Avec le désert du Néguev et le site archéologique d'Avdat, ou Oboda, Christophe Lamiot Enos a trouvé un paysage qui n'appartient ni au passé ni au présent, ni au rêve ni à l'Histoire, mais à tout cela ensemble. Et les oeuvres de Chelsea Mortenson sont au diapason de ses poèmes : comme ces coupes de pierres polies qui représentent des paysages imaginaires, cachés au secret du minéral, ou ces paysages de ruines de villes de pierres, qui réinventent la nature. » René de Ceccatty

La serpe

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La Serpe raconte le destin d'une famille de paysans pauvres du Vestland, région des fjords autour de Berger. Endre, l'héritier de la ferme, tombe malade, alors que la plupart de ses frères et soeurs ont déjà émigré en Amérique. La beauté du paysage norvégien, la montagne, la pierre, lesl ivres, sont autant de personnages de cette histoire. La Serpe est à la fois un recueil de poèmes, un magnifique roman d'amour et une saga familiale sur trois générations, sans qu'il soit possible ou même nécessaire de savoir quel livre on a entre les mains.

la somme de ce que nous sommes

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Réédition.« Le jardin, ce que nous appelons le jardin, mêle tout à la fois clartés et opacités, espoirs et craintes. Le monde, à nos pieds, semble démesuré et profus. Il commence pourtant à l’endroit même, tout entier offert à nos regards et nous n’y comprenons rien. » La somme de ce que nous sommes restitue la puissance d’évocation propre aux lieux de l’enfance, à leur richesse sensitive, à leurs « expériences multiples » et à leur géographie singulière et affective. L’enfance y est dite et décrite au plus près, simplement. Suffit-il de retourner dans chaque lieu ou d’ouvrir ce livre, de franchir leurs seuils respectifs, pour qu’elle surgisse à nouveau dans son présent immuable ; puisque, nous répète l’auteur : « notre enfance est devant nous ».

La somme de ce que nous sommes

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La somme de ce que nous sommes relève, surtout et avant tout, du règne de l'enfance et des lieux qui lui sont indéfectiblement attachés; où elle a pris corps, et, disons-le, racine. La « somme », dont il est question, est donc, d'abord, celle des lieux ;et dans chaque lieu, celles des expériences et des sensations intrinsèques qui leurs sont redevables, dont ils constituent « la source », le point d'ancrage, et, en même temps, la « caisse de résonance ». C'est à la découverte d'une «géographie constitutive et essentielle »que nous entraîne ce livre. À travers trois lieux principaux et non clos sur eux-mêmes (puisqu'ils ouvrent les uns sur les autres, et ouvrent également chacun sur d'autres lieux, proches ou plus lointains), l'enfance s'énonce le plus souvent au présent - dans le présent des faits et gestes, des aventures modestes, des épiphanies et expériences, qui la marquent et la nourrissent durablement. Si quelques noms propres circulent ici et là, ces trois lieux ne sont pas nommés ou situés autrement que par leur désinence générique et enfantine : «Le jardin», «Le ruisseau», «L'île ». Car ces lieux valent pour tous et pour chacun, ils sont de l'ordre d'une « expérience commune », ou, tout au moins, d'une expérience partageable ou partagée.

La taille-crayon

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Tandis que vous dormez, enfants, les objets se réveillent dans la trousse de l'écolier. J'ai appris cela un soir que je faisais semblant de dormir... Poésies pour enfants à partir de 8 ans.

La Vie Moins Une Minute

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Laissez-moi seul

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Chaque jour l'actualité relate les parcours multiples et chaotiques de ceux que l'on nomme migrants. Rémi Checchetto fait entendre la voix singulière de l'un d'entre eux. Dans l'errance elle s'élève et réclame un peu de solitude, son premier refuge.

Latex

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Le Canard Bleu Et Noir

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Le Canard bleu et noir inaugure avec malice la nouvelle collection « de bric et de broc » destinée plus particulièrement aux enfants, mais qui réjouira aussi les parents. Les poèmes sont regroupés en fonction du nombre de vers, et cette contrainte d'écriture place d'emblée le lecteur en situation de jeu : il rencontrera sur son chemin cosmique « une vieille en pelisse éraillée, un oiseau en quatre couleurs », et devra calculer en jour-lumière la distance parcourue par une limace.